第0348章 那本《花间集》终于修好了 (第2/3页)
，期末作业交上去的时候，老师问她以前是不是学过。她说没有，只是不想被某个看热闹的人笑话。那个看热闹的人现在正握着这条毛巾，指尖轻轻摩挲着那朵兰花，指节因为用力而微微发白。
“这条毛巾你没扔。”他说。
“又没坏，为什么要扔。”林微言转过身，背对着他，假装在整理柜台上的东西。其实柜台上什么都没有，只有一杯中午泡的茶，早就凉透了。她把凉茶端起来喝了一口，苦涩的茶味在舌尖上炸开，刚好压住了喉咙口那股酸胀的感觉。
身后传来毛巾擦过头发的窸窣声。然后是沈砚舟的脚步，不重，但林微言能感觉到他在靠近。不是那种带有压迫感的靠近，更像是潮水慢慢涨上来——你感觉不到它在动，但低头一看，它已经漫过了脚踝。
“微言。”他站在她身后两步的位置，手里握着那条毛巾，声音比平时低了大半个音阶，像大提琴最低的那根弦被轻轻拨了一下。他的头发被毛巾擦得有些乱，几缕湿发垂在额前，遮住了半边眉毛。这个样子和法庭上那个西装革履、言辞犀利的沈律师判若两人，倒更像是很多年前那个在图书馆里假装看书、偷偷看了她二十分钟的男孩。
“今天，”他说，“谢谢你去看我爸。”
“我又不是为了你去看的。”林微言把茶杯放下，瓷器碰在木头上发出一声清脆的轻响，“我是为了你爸。你爸以前对我很好，我来看看他，跟你没关系。”
沈砚舟嘴角动了一下。不是因为她说的话，而是因为她说这些话的时候耳朵尖红了。和多年前在图书馆里他第一次夸她“你的兰花绣得挺好看的”时一样，耳朵尖红得像被秋风吹过的枫叶尖。
“我知道。”他说。
“你知道什么？”
“知道你是为了我爸。也知道你是在嘴硬。”
林微言猛地转过身，想反驳他，但转过身之后才发现他站得比她预想的更近。不是那种暧昧的近，是那种刚好能看清对方瞳孔边缘那一圈深褐色纹路的近。他刚擦过的头发上还有几颗没擦干的水珠，发梢微微翘起来，有点滑稽，但他看她的眼神一点都不滑稽——那是一种很轻很轻的眼神，像怕看坏了。
她没有后退。
“你头发没擦干。”她说。
“嗯。”
“后脑勺还有水珠。”
“嗯。”
“会感冒的。”
“嗯。”
“你能不能多说一个字？”
“能。”他说，顿了顿，“可以。”
林微言深吸一口气，一把从他手里扯过毛巾，绕到他身后，踮起脚尖，把毛巾覆在他后脑勺上，用力擦了两下。动作称不上温柔，甚至有点粗暴，像在揉一个不太听话的猫的脑袋。沈砚舟被她擦得往前踉跄了一小步，双手下意识地撑在柜台上，正好按在了那杯凉茶旁边。
“自己擦。”她把毛巾塞回他手里，转身往楼上走，“我去开灯。”
她踩上楼梯的时候，沈砚舟说了一句话。
声音不大，但在空旷的书店里像一颗小石子投进深潭，涟漪一圈一圈地荡开。
“微言，你这五年，怎么过的？”
林微言停在了楼梯中间。
怎么过的？这个问题她问过自己很多遍。头一年，每天早上醒来都觉得胸口压着一块石头，要躺很久才能起得了床。去潘家园淘书的时候，经过以前他们一起吃糖炒栗子的那个路口，她会绕路走，宁可多走十分钟也不愿意看到那棵银杏树。第二年稍微好了一点，她不再绕路了，但每次路过还是会下意识地往对面马路看一眼，好像有一天他会突然出现在那里，像从前一样双手插兜、歪着头等她。第三年她在修复一本清代的《诗经》时发现扉页里夹着一片银杏叶，叶脉已经枯成了褐色，对着光能看到细密的网状纹路。她盯着那片叶子看了很久，然后把它原封不动地夹回去，合上了书。第四年她开始重新做蛋糕。第五年她以为自己已经好了。
然后一场雨把一本书从旧纸箱的夹层里冲了出来，他站在雨里，浑身湿透，手里捏着一枚袖扣。
“就那么过的。”她的声音很平静，“你不在，日子也得过。”
沈砚舟没有回答。他低下头，从公文包里拿出一样东西。不是文件，不是材料，而是一本书。确切地说，是一本《花间集》——清代的刻本，品相中等偏上，书脊有轻微的破损。这本书在他们第一次约会时，林微言在潘家园的地摊上捧着翻了很久，最后因为价格没谈拢，依依不舍地放了回去。后来沈砚舟瞒着她回去把它买了，藏在宿舍里准备等她过生日的时候送。生日还没到，他们就分手了。这本书在他手里放了五年。
“这本书，”他说，“我一直想给你。欠了你五年。”
林微言站在楼梯上，看着他手里的书。楼梯间的阴影遮住了她半边脸，看不清表情，但她握住扶手的那只手，指节收紧了一下。
“放那儿吧。”她说，“我明天帮你修书脊。今晚你先回去看材料，明天开庭别迟到。”
她说的是“帮你修书脊”。不是“我收下”。不是“谢谢你”。古籍修复师的职业病——收下一本书的方式不是接过来，而是找出它需要修复的地方，然后把它修好。
沈砚舟把《花间集》轻轻放在柜台上，转身走向门口。他推开玻璃门的时候，门上的风铃响了一声。这风铃是林微言去年在景德镇出差时买的，青瓷的铃铛，声音很脆，像是用雨滴敲出来的。
“沈砚舟。”林微言忽然叫住他。
他站在门口，回头。
楼梯上，林微言走了下来。她走完最后三级台阶，走到柜台前，拿起那本《花间集》，翻开扉页。泛黄的纸面上，用铅笔写着一行极小的字，字迹是沈砚舟的，因为写得太小太轻，不仔细看几乎发现不了。但她看到了。修复师的职业本能，她的眼睛天生就能捕捉到最细微的痕迹。
“你写了什么？”她问。
沈砚舟沉默了一瞬：“你看到了？”
“没有。字太小了，光线太暗。”她把书合上，举起来对着他，“你告诉我。”
门口的夜风灌进来，吹得风铃又响了一声。巷子尽头，陈叔旧书店门口那盏壁灯的光透过玻璃门，在地上铺了一层薄薄的暖黄。远处有
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