第0400章 修复旧书如修心一页一页皆是你 (第1/3页)
林微言那间工作室不大，藏在一棵老槐树后头，房顶铺着灰瓦，瓦片上落了一层薄薄的青苔。下了雨，那苔色更鲜，像谁把绿颜料调得极淡，顺着瓦楞慢慢淌下来。
她在那儿已经待了整整一个上午。
窗子半开着，雨后的风偶尔钻进来，把桌角那摞宣纸吹得哗哗响。林微言没去管，只弯着腰，伏在那张旧得发亮的楠木工作台前，手里捏着一把极细的竹起子，一点一点地挑开《花间集》封面与内页之间的旧浆糊。这活儿急不来，像跟一个睡得极浅的老人说话，声音大一点，他就醒了，恼了，再不肯理你。
桌上一排小碟，盛着清水、稀浆糊、酒精、棉签，还有几块裁好的皮纸，薄得能透光。阳光从她肩头斜斜地照进来，把那些工具都镀了一层暖色。她干活时习惯抿着嘴，眉头极轻地蹙着，眼睛却亮得很，像两粒被水洗过的黑石子。
手机在围裙口袋里震了一下。她没理。又震了一下。她仍没理。直到第三下，她才把竹起子轻轻放下，摘下手套，摸出手机来看。是沈砚舟的消息。
“吃了吗？”
林微言看了看屏幕，又看了看窗外。日头已经爬得老高，院子里的水洼泛着碎银似的光。她这会儿才觉出饿，胃里空得像被人用橡皮擦擦过。
她回了个“没”。
这次秒回：“我在巷子口，买了两份小馄饨。要送进去，还是你出来？”
林微言握着手机，犹豫了三秒。工作室里太安静了，静得能听见胶水在纸面上极轻的呼吸声。她忽然有点想听听人说话，哪怕只是馄饨铺老板娘在喊“要不要辣”。
“我出来。”她回。
巷子口那家馄饨摊摆了好多年，两张矮桌，几把塑料凳，老板是一对哑巴夫妻，靠手势和笑做生意。沈砚舟就坐在靠墙那张桌子旁，面前放着两碗热气腾腾的馄饨，汤面浮着一层金黄的蛋丝和细碎的小葱。他看见她，站起来，把靠里的位子让出来。
“坐。”他说。
林微言坐下，接过他递来的筷子。馄饨皮薄得能看见里面淡粉的肉馅，汤清，味道却极正。她舀了一只，吹了吹，整只送进嘴里。烫，但香得让人舍不得吐。她嘶嘶地吸气，笑得有点傻。
“急什么。”沈砚舟把自己那碗推近些，“我这碗没动，你慢慢吃。”
“谁要你的。”林微言含糊地说，又夹了一只。
沈砚舟把自己碗里的蛋丝和虾皮挑出来，往她碗里拨。动作很轻，像在抄写什么重要的文件。林微言抬头看他一眼，没阻止。她其实爱吃这个，以前就是这样，吃馄饨不要馅多，偏要汤里的虾皮和蛋丝。这些小习惯，他全都记得。
“书修得怎么样？”他问。
“还在揭封面。”林微言咬着馄饨，含含糊糊地说，“浆糊太老了，硬得跟石头似的。得用酒精慢慢浸，不能急。急一点，纸就裂了。”
沈砚舟点点头：“像有些官司，急不得。越急越出事。”
林微言笑了一下：“你三句话不离本行。”
“彼此彼此。”他说，“你吃饭都在想怎么揭封面。”
林微言瞪他一眼，低头继续吃。风从街口吹过来，带着点槐花的清苦。哑巴老板娘过来收碗，冲他们比划两下，意思是今天的馄饨馅调得好，问吃得惯不惯。林微言朝她竖了竖大拇指，老板娘笑得眼睛眯成两条缝，又给沈砚舟添了碗热汤。
吃完，沈砚舟没急着走。他坐在那儿，看林微言把最后一口汤喝干净，忽然说：“你指甲裂了。”
林微言低头一看，右手中指的指甲不知什么时候劈了一小片，不疼，就是毛毛的。她想起来，大概是刚才揭封面时太用力，指甲别了一下。
“没事。”她甩甩手，“回去拿剪刀修一下就行。”
沈砚舟没说话，从西装内袋里拿出一样东西。一个小小的透明盒子，里面装着把袖珍指甲剪，银色的，还带磨片。他递过来，神情坦然得像是早就备着。
林微言愣了几秒：“你随身带这个？”
“以前不带。”他顿了顿，“后来有个人总在焦虑的时候咬指甲，我就习惯了。”
林微言心头一热，又有些窘。她确实有这个毛病，一忙起来就爱咬指甲，改了好多年也没改干净。五年前，他每次见她咬，就把她的手拿下来，从口袋里掏出一把指甲剪。那时候他总是带着。
“原来你一直带着。”她低声说。
“丢了三年，又买回来了。”沈砚舟说，“买回来之后，一直没机会用。”
林微言鼻尖酸酸的，没说话。她接过指甲剪，转过身，背对着他，小心地修着那根裂了的指甲。剪子很轻，一下，两下，细碎的指甲屑落在膝盖上，像几粒极小的月牙。
“沈砚舟。”她没回头，“我要是一直不让你靠近，你这把剪子是不是就白买了？”
“不白买。”他说，“我可以等。等到你愿意用为止。”
林微言修完了，把剪子放回盒子里，转过身塞回他手里：“那现在用完了。你收好。”
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