第八十二章 狂生醉语 (第3/3页)
了。”
谢道蕴沉默了一会儿。“这是《菩萨蛮》。一首词，写这的是个高人。”
沈茯苓愣了一下。“啊？他是个高人，倒是眼拙了！”
谢道蕴笑了笑。“流落他乡的人，都爱借诗说事。”
沈茯苓低下头，不说话了。
陆悬鱼坐在旁边，把杯中的酒一口干了。酒有点苦，后味有点甜。
酒喝了大半壶，菜也吃得差不多了。沈茯苓站起来，说要出去透透气，丫鬟扶着她，走出了亭子。云团从台阶上站起来，抖了抖毛，跟在她后面，不紧不慢，像一个沉默的护卫。
亭子里只剩下陆悬鱼和谢道蕴。
谢道蕴看着陆悬鱼，看了很久。
“陆公子，你瘦了。”
陆悬鱼摸了摸自己的脸。“有吗？”
“有。去年你的脸还是圆的，现在变长了。”
陆悬鱼笑了笑。“可能是忙的。铺子里的事多。”
谢道蕴端起酒杯，又放下。
“沈姑娘是个好姑娘。”
“嗯。”
“她喜欢你。”
陆悬鱼张了张嘴，没有说话。
谢道蕴看着他。“你不知道？”
陆悬鱼沉默了一会儿。“知道。”
“那你……”
谢道蕴没有再问。她端起酒杯，喝了一口。酒在嘴里转了一圈，咽下去。
“陆公子，今晚月色好，咱们去水边走走？”
陆悬鱼看了看亭子外面。月亮已经升起来了，挂在东边的天上，又圆又亮。月光洒在池塘上，水面像一面银色的镜子。
“好。”
几个人出了谢府，沿着洛水边往东走。丫鬟提着灯笼在前面照路，沈茯苓跟在后面，脚步有些踉跄，但走得稳。云团走在陆悬鱼脚边，耳朵竖着，眼睛扫过河岸的每一个角落。张横带着七个亲兵远远地跟着，不靠近，也不远离，像一群灰色的影子，在月光下若隐若现。
洛水边的夜风凉凉的，带着水草的腥味。月光照在水面上，水面像一条银色的绸带，从西往东飘。远处有几艘画舫，画舫上有歌声飘过来，唱着软绵绵的歌谣，像在说梦话。岸边的柳树在风里摇着，枝条垂到水面上，被水流冲得一荡一荡的。草丛里有虫子在叫，唧唧唧唧的，像是在开一场小型的音乐会。
谢道蕴走在前面，陆悬鱼走在旁边。两个人走得很慢，像是在散步，又像是在等什么。
“陆公子，你这次来洛阳，打算待多久？”
“看情况。也许半个月，也许一个月。”
“阮籍的事，有头绪了吗？”
“有一点。但不多。”
谢道蕴沉默了一会儿。“有人跟我说，最近有人在洛阳城里散布一些话，说是关于你的。”
陆悬鱼停下脚步。“什么话？”
“说你是从邺城来的探子，专门替慕容冲打探洛阳的虚实。还说你来洛阳不是为了找阮籍，是为了拉拢东晋的阀门。”
陆悬鱼沉默了一会儿。“你觉得呢？”
谢道蕴看着他。“我觉得你不是。但别人不一定这么想。”
“谁散布的？”
“不知道。但能在洛阳城里散布这些话的人，不多。”
陆悬鱼点了点头，继续往前走。
走到一处水湾，岸边有一片空地，空地上长着几株老槐树，槐树的影子在地上铺了一片，像一张黑色的地毯。空地上有一个人。
那人坐在槐树下，靠着树干，手里端着一只酒碗。他穿一件灰扑扑的长衫，头发散乱，遮住了半张脸。他低着头，看着碗里的酒，一动不动，像一棵枯树，又像一块石头。
谢道蕴停下来，拉了拉陆悬鱼的袖子。
“阮籍。”她的声音很轻。
陆悬鱼站在那里，看着那个人。阮籍没有抬头。他端着酒碗，喝了一口，放下碗，又端起来，又喝了一口。他的动作很慢，像是在做一件很重要的事。
云团竖起耳朵，盯着阮籍看了几息，又放松下来，趴在地上，把脑袋搁在前爪上。
陆悬鱼走过去，在他对面蹲下来。
“阮籍。”
阮籍抬起头，看着他。他的眼睛很亮，亮得像天上的星星，又像黑夜里的鬼火。他看着陆悬鱼，看了很久。
“你是谁？”
“陆悬鱼。”
“陆悬鱼？”阮籍想了想，摇了摇头，“不认识。”
“去年金谷园，你弹过琴。我听过。”
阮籍沉默了一会儿。“金谷园。金谷园。”他念叨了两遍，忽然笑了，“金谷园是个好地方。有酒，有琴，有花，有月。可惜，可惜。”
“可惜什么？”
“可惜人都死了。都死了。”阮籍端起酒碗，喝了一大口，酒从嘴角溢出来，顺着下巴滴在衣襟上，“石崇死了，潘岳死了，陆机死了，左思也死了。都死了。就剩我一个。一个鬼。”
陆悬鱼没有说话。
阮籍看着他。“你来找我做什么？”
“想跟你说说话。”
“说话？”阮籍笑了，“有什么好说的？我活了一百多年，说了几百万句话，没有一句有用。有用的话，一句就够了。没用的话，说一万句也是废话。”
陆悬鱼蹲在那里，看着阮籍。“那你觉得，什么话有用？”
阮籍沉默了一会儿。他端起酒碗，又喝了一口。酒喝完了，他把碗放在地上，抬起头，看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，照在他的脸上，照出他脸上的皱纹和伤痕。
“有用的话，”他说，“是那种……说了之后，能让人心里动一下的话。不是高兴，不是难过，是动一下。像有人在你心上敲了一下，不疼，但你知道了，你的心还在。”
陆悬鱼听着，没有说话。
阮籍转过头，看着他。“你有没有说过这种话？”
陆悬鱼想了想。“也许说过。也许没有。”
“那有没有人对你说过这种话？”
陆悬鱼又想了想。“也许有。也许没有。”
阮籍笑了。“你这个人，跟我一样。一样糊涂。”
他站起来，踉跄了一下，扶着树干站稳。他抬起头，看着天上的月亮，忽然唱了起来。唱的是一首古曲，曲调苍凉，声音沙哑。
“天地为庐，日月为烛。万物为客，我为主。古今为须臾，生死为朝暮。醉时不知身是客，醒来方觉梦已无。”
唱完了，他低下头，看着陆悬鱼。
“你信命吗？”
陆悬鱼沉默了一会儿。“不信。”
“为什么？”
“命是人走的路。走完了，才知道是什么命。没走完，谁也不知道。”
阮籍看着他，看了很久。“你说得对。命是人走的路。我走了一百多年，走了很多路。有的路走对了，有的路走错了。走对了的路，我忘了。走错了的路，我忘不了。”
他坐下来，靠在树干上，闭上眼睛。月光照在他的脸上，他的脸很白，白得像纸。
“有人让我告诉你一句话。”
陆悬鱼的心跳快了一拍。“谁？”
“不知道。一个人。穿黑衣服，戴着兜帽，看不清脸。他在酒肆里找到我，请我喝了一壶酒，然后说，让我告诉你——‘棋子不要走棋手的路。’”
陆悬鱼沉默了很久。“还有呢？”
“还有。”阮籍睁开眼睛，看着陆悬鱼，“他说，你要是再往前走，有人会不高兴。不高兴的人，会做不高兴的事。”
“谁不高兴？”
阮籍摇了摇头。“不知道。他没说。他只让我告诉你这些。”
陆悬鱼站起来，看着阮籍。阮籍靠在树干上，闭着眼睛，像是睡着了。他的呼吸很轻，轻得像风。
“阮籍。”
阮籍没有回答。
“谢谢你告诉我这些。”
阮籍还是没回答。他睡着了，或者装睡。陆悬鱼站在那里，看了他很久，然后转身走了。
谢道蕴站在远处，看着他走过来。
“他说了什么？”
“他说，有人让他告诉我，棋子不要走棋手的路。”
谢道蕴沉默了一会儿。“你觉得是谁？”
“不知道。但我知道一件事。”
“什么？”
“有人不想让我往前走。”
谢道蕴看着他。“那你还要往前走吗？”
陆悬鱼回过头，看了一眼槐树下的阮籍。那人靠在树干上，像一棵枯树，又像一块石头。月光照在他身上，把他的影子拉得很长。云团从地上站起来，走到陆悬鱼脚边，用脑袋蹭了蹭他的腿。
“走。”陆悬鱼说，“不走，怎么知道前面有什么？”
谢道蕴没有说话。她站在洛水边，看着月光下的水面。水在流，月在水里晃，碎成一片一片的银光。
沈茯苓站在远处，靠着栏杆，看着他们。她没有走过去，也没有说话。她只是站在那里，看着。
夜风从洛水那边吹过来，带着水草的腥味和远处画舫的歌声。云团趴在地上，把脑袋搁在前爪上，眼睛半睁半闭，看着月光下三个人的影子。
影子很长，交叠在一起，又分开，又交叠。