第7章 K一7 (第2/3页)
砚盯着火光，忽然看见火焰后面有个影子贴在墙角，姿势不自然地蜷着。
“雷斯垂德，叫人灭火！后墙有窗户，我从那边进去！”
福尔摩斯一把没拉住：“医生——”
沈砚已经绕到了库房侧面，踩着堆叠的破木箱攀上后窗。窗户被木板钉死了，他拿手术刀撬开两根钉子，侧身挤了进去。浓烟呛得他眼睛刺痛，但他凭记忆摸到墙角，拽住那个人的胳膊往外拖。拖到窗口时火已经烧到了房梁，沈砚把人往窗外一推，自己也跟着翻了出去。
落地时他后背着地，摔得眼前一黑。福尔摩斯冲过来把他扶起来：“你疯了！”
“活着。”沈砚咳了两声，指向被他拖出来的人，“看看这是谁。”
那是个四十来岁的男人，穿着码头工人的旧粗布衫，但手指干净得不像干过体力活，指甲修剪得整整齐齐。福尔摩斯翻开他的眼皮看了看：“氰化物中毒，但吸得不多，还有气。”
沈砚凑近闻了闻他的呼吸：“氢氰酸，剂量不大，应该是他准备用来处理我们的，结果火烧起来之后自己吸了烟。把他弄醒。”
福尔摩斯从随身的急救包里摸出一小瓶亚硝酸异戊酯——沈砚上回配了让他带着备用的——掰开安瓿凑到那人鼻尖。几秒后，男人猛地呛咳起来，睁眼就想跑。
沈砚一把摁住他肩膀：“别动。你吸了氢氰酸，现在跑出去，五分钟之后心脏就得停。告诉我是谁让你放的毒，我把解毒剂给你。”
男人嘴唇哆嗦了半天，终于吐出一个名字：“瓦伦丁……亨利·瓦伦丁。他让我在这儿等着，说今晚有人来查仓库，让我把灯油泼了点火就跑。”
“瓦伦丁三年前就死了。”福尔摩斯蹲下来盯着他，“你给死人干活？”
男人拼命摇头：“我不知道他死没死！每个月十五号，有人把工钱塞在码头第三根缆桩底下，放一封信，让我按信上说的做。字迹是新的，但签名从来都是‘H.V.’。”
沈砚和福尔摩斯对视一眼。H.V.——亨利·瓦伦丁的缩写。但人已经死了三年，这个名字还在发号施令。
“信还在吗？”沈砚问。
男人从裤兜里摸出一张揉烂的纸条。福尔摩斯展开一看，上面只有三行字：“K-7，今夜，烧干净。跑。”
字迹工整，笔画带着老派的圆弧收尾，跟布鲁姆斯伯里地下室那封信一模一样。
福尔摩斯把纸条收好，站起身环顾四周。火已经被警员们用沙土扑灭了大半，露出烧黑的墙体和一堆烧变形的铁皮箱子。沈砚拎着手电走进去照了一圈，在库房最里面找到一只没烧透的铁柜。柜门被火烧得变形，他拿刀撬开，里面只有一层薄灰，但灰底下印着一个清晰的圆形痕迹——有人刚把一只圆罐或瓶子从灰里取走了。
“我们晚了一步。”沈砚说，“他先到，拿走了什么东西，然后设了这个火局。”
福尔摩斯站在铁柜前，目光落在柜底灰烬里一片没烧完的标签残片上。他捡起来拼了拼，上面只剩三个完整的字母：A.T.P.。
“三磷酸腺苷。”沈砚看了一眼就认出来，“细胞能量代谢的关键物质。但1880年代的实验室几乎没人提纯过这东西，除非——”
“除非有人在做远超那个时代的生化研究。”福尔摩斯把残片收进证物袋，声音沉下来，“医生，你之前说莫里亚蒂享受这个。现在我信了。他根本就是在拿我们当实验品，看我们什么时候能追上他的进度。”
沈砚盯着那三个字母，忽然觉得后背发凉。三磷酸腺苷，氢氰酸，乌头碱——这些东西放在十九世纪末，就像把二十一世纪的实验室搬到了煤油灯底下。
“莫里亚蒂不只是个数学教授。”沈砚缓缓开口，“他手里有我们不知道的技术来源。要么他找到了什么人，要么——他跟某些不该属于这个时代的东西搭上了线。”
福尔摩斯转头看他，灰眼睛在火光映照下亮得发冷：“医生，你这话听着像在说自己。”
沈砚没有接话。他把铁柜里
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